Le buste de Verlaine

   Il trône là, mystérieusement énigmatique, bronze vert sous les feuillages verts, de lierre et d’herbes rouges couronné. Parfois dansent mauves et jaunes en folle farandole les fleurs frivoles au pied du buste de Verlaine.
   Il trône là, vieux Chinois désabusé, indifférent aux vents, aux pluies, aux pigeons bavards ébouriffés qui le chahutent, vieux poète désenchanté toujours oublié au fond du square vert où dort un banc vert, sempiternellement vert le banc au pied du buste de Verlaine.
   Il trône sous le soleil frais du printemps. De petits enfants jouent dans les herbes libres emmêlées sous son regard de bronze plissé. Du bout des doigts ils arrachent les pétales mauves ou jaunes, les goûtent parfois, s’accrochent au lierre taciturne, et tendent les mains vers les pigeons insolents frétillants amoureux tapageurs, mais les plumes fuient au loin, là-bas, et leurs bras retombent, comme déçus, sous le regard oblique de Verlaine.
   Il trône dans l’air immobile de l’été.  Les enfants déjà sont de petits hommes qui tentent, avec des miettes, d’attraper un pigeon. Mais les vieux emplumés se gaussent, rusés, vifs et moqueurs devant la rage des braconniers. Alors les chasseurs arrachent le lierre, lianes de fortune, et ficellent d’imaginaires ennemis. Leurs assauts flétrissent les fragiles fleurs bariolées. Barbares impudents, ils ne manquent jamais de tirer la langue au vilain monsieur vert qui ne les quitte pas des yeux, yeux étrécis, scrutateurs, ne perdant rien de leurs rodomontades. Ils lui tirent la langue en s’appliquant, hilares, et s’enfuient en sautant une dernière fois par-dessus le banc vert.
   Il trône au milieu des turbulences de l’automne. De tristes feuilles froissées jonchent le banc vert esseulé. Passent et repassent de vieilles dames mécaniques, le pas de plus en plus pesant. Dans les herbes qu’octobre ensanglante, les pigeons ne s’aiment plus d’amour tendre. Le froid s’infiltre et englue. Rêve qui erre sur le bronze vert, il a un regard profond, douloureux, mélancolique à broyer l’âme, le vieux poète. Voyageur immobile, nostalgique de pays brumeux et marins, il me scrute. Mes doigts suivent les lettres gravées que protège le lierre vigilant. Qu’as-tu donc à me dire, Paul, Paul Verlaine ?
   Il trône engourdi par l’hiver. Mutique. Nul ne sait que je suis là, au fond du square vert, endormi, déserté. Ni enfants, ni pigeons affamés ou courtisans, ni fleurs mauves et jaunes, ni même promeneurs sentimentaux. Il y a seulement moi, moi et l’amoureux sur le banc vert au fond du square vert, et nos bras épris attentifs enroulés comme du lierre. L’univers semble devenu gris sous le ciel bouché. Mais mes yeux voient autrement. Tout est vert. Sauf mon cœur. Fantôme fondu dans l’air piquant comme l’absinthe, il nous couve de son regard las, le bon Verlaine.
   Il trône. Toujours. Autre temps. Autre saison. Age de raison, âge sans raisons. Sans déraison. Il trône, et je suis là. Le square vert m’est désert, le banc vert gît abandonné. Il pleut sur la ville, mais il pleure bien plus que larmes dans mon cœur. L’aile frémissante d’un pigeon frileux sous les feuilles noyées, les fleurs mauves et jaunes mortes, arrachées, oubliées, la terre nue, le lierre en deuil, abandonné, je reste là, mains dérisoires glacées sur le bronze rugueux, et ce sont mes larmes qui coulent des yeux clos de Verlaine.

Manège

Quand le manège s’arrête et que ton rire s’éteint

Quand ton œil erre soudain dans le mien

Je perds mes mots à trop vouloir te dire

Te dire tout ce qu’il faudrait taire

Ma peur de ne pas savoir t’aimer

Et cette enfance que je veux te faire vivre

Et tes années sans moi inconnues à jamais

Tu m’es tout tant tellement

Et si tu n’étais pas tel que je m’y vois

Je m’enfuis je nous fuis hors de ta transparence

Emprisonnée bouche turbide

De ne pouvoir te dire tout ici maintenant

Tout ce que tu sèmes en moi

Tous les mots de chaque instant pour toi

Viens prends ma bouche est pleine de ta voix

Montre mes seins que ton souffle soulève

Que mon ventre dodeline tendre entre tes mains

J’avais oublié que sans eux sans les mots je suis libre

Libre de te voir de te connaître enfin

Quand les corps se répondent le cœur las fait la trêve

Tu vagabondes dans mes bras aux regains de la fête

Quand la foule s’évapore et que le noir survient

Le jeu est à sa fin tu es pleine lumière

Je nous serre je comprends et je t’aime à tout vent

Loin des hontes regrets turpitudes tourments

L’amour pour toi est sans langage

Fuggevol ora

L’été à demi nu

Exhibe ses consomptions

De languides marquises aux rougeâtres pommettes

Effeuillent leurs falbalas défraîchis

Les atours de velours des laquais décadents

Jonchent les allées dévêtues de lumière

Le palpitement infime du soir

Relâche ses brocarts moirés

Aux reflets asthéniques

Sur nos théâtres désabusés

Mon cœur gros de tous les soleils explosés

Se drape d’un déshabillé de soir fané

Qui égrène

Librettiste phtisique

L’agonie de ses pétales amoureux

      

Tombeau littéraire

nous deux

membres de droit

de

la confrérie occulte des poètes éclopés

toi
avec tes yeux crevés

moi
avec mes paupières cousues

17 septembre, nuit

                                                                                              (sur des mots d’autrefois…)

Et nous nous endormons en renouant nos mains
Repoussant les démons honteux de la lumière
Et les déhanchements d’une vile Chimère
Qui délabre mon cœur et caresse tes reins
Et nous nous endormons en renouant nos mains

Et si la trahison déchirait mes paupières ?
Tes désirs pourrissants font demain incertain

La nuit accuse aussi ton silence malsain
Dans ton sommeil spectral mes larmes sont amères
Et si la trahison déchirait mes paupières ?

Les yeux rouges de sel, le sexe décousu,
Tu roules dans le lit d’un coït éphémère
Qui es-tu, toi qui fuis en pays adultère
Guidé vers les ahans d’un bordel inconnu
Les yeux rouges de sel, le sexe décousu ?

Je t’aime et ton amour est un vœu renié
Tu voulais vivre ailleurs que sous mon ciel bancal
Loin de la soumission au serment initial
Poète au oui fatal, amant désenchanté,
Je t’aime et ton amour est un vœu renié

Mais je m’éveillerai sans baiser nuptial
La lune sera ceinte d’un anneau volé
Ô promis sépulcral, époux rafistolé,
Tu signas à nouveau ton mensonge létal
Mais je m’éveillerai sans baiser nuptial

Variation sur un ancien t'aime

                                                                                               (le premier vers me fut jadis offert…)

 Regain posthume

Il pleut des cyclamens empourprés dans la vasque

De tes mains, mes yeux dans ta corolle noyés ;

Et mes soupirs fanés font palpiter ton masque

Flétri comme pétales au vent rejetés.

Entre nous se délite un univers fantasque :

Tu écrases, rageur, mes camélias froissés,
Tandis que meurt, amer, ton grave glaïeul flasque…

De nous ne reste-t-il que parfums éventés ?

Retrouvons les odeurs de l’ancienne langueur,
Ne laissons pas tarir la sève de ton cœur :

Ma fragile fragrance aura ton vent en poupe…

Je boirai l’âcre suc qui coule de ta coupe,
Et régurgiterai ton pollen voyageur :
Fleuris encore en moi, que je batte ta coulpe !

Affres de septembre

Stridence des striges

Jeter derrière moi les fèves noires

Qui effraient les Lemuria

Et me sauver neuf fois

Hypnos et Thanatos se caressent à mon passage

Dans les noires fumigations

Et fracasser au sol le lécythe funèbre

Parler à la Sibylle de Cumes

Comme à ma voisine

Et les livres sibyllins

Seront publicités dans ma boîte aux lettres

Champs des pleurs

Du parking

Par delà les avertissements des prophètes

Et les morceaux de mosaïques

Épars

Épandues sont nos cendres

Dans mes bâtisses effondrées

Brisures
Éclats

Qui ensanglantent mes mains

Larva convivialis

A la table du petit déjeuner