Bagages

Je traîne derrière moi la

Valise

Trop lourde du

Passé

Elle marche par les rues

Elle rebondit sur les trottoirs

Elle se souvient

Elle me précède parfois

Elle va plus loin que moi

Me tire sur les chemins

Oubliés

Elle est lourde

Pleine

Ventre distendu

De tes images

De nos mots

Elle parle

Elle bâille

Elle sème

Mais

Je retrouve toujours

Pas après pas

Mes effets perdus

Ils reviennent à la

Valise

Lui collent une autre étiquette

Jamais exotique

Toujours banale

Comme autre nom de moi

Je traîne ma

Valise

Au long des rues

Jusqu’à mon triste

Terminal

Où tu n’es

Pas

Laid boréal

    

Me défaire de l’hiver

Dénouer son manteau de chagrin

Briser ses branches sèches

Tuer son blanc

Nier le rien

En guerre

Lampadaires sentinelles

Obscures

Le danger n’est jamais
Qu’en moi

Des armées de fantômes

Champ de bataille des souvenirs

Canonnade des sentiments

Mots-obus

Ennemi intestin

Tranchées

Retranchée

Rien d’autre

Ravages de l’oubli

Guerre du néant

Lumière fanal de la gare

Inconnus en éclaireurs

Chats messagers de mes errances

Rails longs moribonds de nuit

Migraine vespérale

Longs doigts aigus

De la mémoire

Rameaux d’os et de poudre

Fouillant

Les intérieurs de mon crâne

Fouaillant

Mes nerfs mon âme

Jusqu’au supplice

Exhumant

Pointus morbides

Un cadavre amoureux

Chagrin

Chagrin

Que me veux-tu ?

Tu englues mes semelles

Et même au creux des rires

Je sens tes tentacules de vent

Et m’étonne de l’ étau

De ton ombre qui m’enlace

Chagrin

Je t’ai assez donné

Trop baisé tes lèvres de Gorgone

Oublie-moi

Comme il m’a oubliée

Porte ailleurs

Tes secrets de sirène

Vieux cortège

Marcher en costumes de fête

S’inonder le gosier de Mavrodafni

Jouer avec tous les jouets de ta malle

Traverser les cortèges débridés

Chanter nos propres chansons paillardes

Et puis sauter

Et puis glisser

Et puis se mêler

Et mélanger tous nos morceaux

Jusqu’à ce que tombe le jour

Se noie

Et que se relèvent les cris

Par lesquels tout s’achève

Finies les Antesthéries

Conte

Miettes que je ramasse à genoux

Les doigts brisés

De leurs arêtes vives

Miettes de tous les miroirs explosés

Miettes d’une temps stroboscope

Miettes reliques

Miettes puzzles sans solutions

Miettes mémoire en miettes

Miettes d’un tableau

Déjà craquelé

Miettes tout ce qui reste

De ce que j’étais

Miettes indignes d’être morceaux

Miettes moisies

Miettes hosties

Miettes plantées sous mes pieds

Sur chaque chemin

Miettes dont je me nourris

Petit Poucet qui tourne en rond

Mangeant sa main

Ne laissant rien pour demain

Sur son propre chemin

Sale chemin