Maudit poète

Indigène à la plume si prompte à séduire

Qui écrivis pour moi tes univers obscurs

Tu consumas mes jours en ta rage d’écrire

Le tam-tam de ton cœur explosant tous mes murs

Toi funambule fou sur la corde des mots

Qui bruits rendis muets par la force du dire

Tu mutas mon amour en cris de camelots

Ce qui point n’était rime il te fallut occire

Faune dénaturé par tes vers électriques

Tu fis de mes serments une prose importune

Et de nos souvenirs des regrets synthétiques

Je pourris avec eux en leur fosse commune

Vieil avril

L’herbe qui embrassait mes mollets

Quand j’avais des jonquilles dans la tête

Ce soir encore bat la campagne

Comme elle a couru les rues

Pour battre en brèche

Les assauts

Du nébuleux chagrin

Rêve du 10 avril

Que deviennent nos songes

Quand l’aube aux racines froides

Triture la conscience

Le choc torturé du terne miroir

Bouffi de sommeil

L’étreinte gelée du robinet hagard

Là-bas

De l’autre côté

Toi et moi dans la réalité parallèle

Je t’enlace

Tu ne te dérobes pas

Aux mains striées

Aux baisers de la pénitente

Tu souris en rêve

Et tu mens encore
A un autre fantôme

Mariée blanche sous vos suaires

Mais moi je suis vivante

Je me réveille

Loin de l’arbre mort des songes

Je me réveille

Et mes mondes s’engloutissent

Rue de Castelnau

Il n’y a même plus le chant lointain des rues

Sous nos pas accordés en les soirs nus de juin

Il n’y a même plus le ballet des autos

Troupeaux aux complaintes tristes des nuits furtives

Il n’y a même plus la procession des trains

Compagnons familiers de nos souffles à l’aube

Il n’y a même plus le baiser tutélaire

De notre aïeul platane à la barbe fleurie

Il n’y a même plus le vieux parquet qui grince

Ciré à deux genoux en les matins d’été

Il n’y a même plus les volutes rosées

D’un papier peint nacré au parfum démodé

Il n’y a même plus sur des bureaux jumeaux

Deux lampes vertes gardiennes de nos secrets

Il n’y a même plus le lit aux draps bien sages

Qui bordait nos rêves de meilleurs lendemains

Il n’y a même plus les fantômes de nous

Au numéro 3 bis où tu m’aimais jadis

19 mars 1993

Il n’y a plus que moi

Pour rêver en arrière

Il n’y a plus que moi

Pour baiser un fantôme

Il n’y a plus que moi

Pour faire vivre la mort

Il n’y a plus que moi

Pour mâcher des fleurs moisies

Il n’y a plus que moi

Pour jouer les Cassandre

Il n’y a plus que moi

Pour vivre dans le ventre du cheval

Il n’y a plus que moi

Pour croire en la foi

Il n’y a plus que moi

Pour déclouer mes mains

Il n’y a plus que moi

Pour me pendre aux serments

Il n’y a plus que moi

Pour pardonner

Il n’y a plus que moi

Dans des royaumes oubliés

Les mains pleines de larmes

De morve de sang de regret

A collecter les brisures

De ce qui n’est plus

De ce qui est du rien

De l’oubli

Il n’y a plus que moi

Pogo de la soustraction

Yeux miroirs

Les chiffres verts du réveil

Eux
Ne mentent pas

Sans coup férir

Ils s’additionnent

Défilent

Sans bousculade

Sauf
Quand je dors

Ils s’éparpillent
Se menacent

Se décapitent

Se désagrègent

Soustraient

Et je m’éveille toujours sans toi

Vampire

La nuit s’agite

Comme nos amours

Les tombes de tes souvenirs

Éclaboussent nos murs sanglants

Je hais tes images sans moi

Je hais tes voyages à travers

D’autres reflets que moi

Chaque objet que tu tiens

Chaque parole en l’air

Chaque instant qui te frôle

Chaque geste mine de rien

Chaque toi hors de moi

M’est une coupable trahison

Aiguë

De tes beaux souvenirs misérables

Immolés dans tes yeux suaves

Languissants

Sur le vif

L’autel rouge indéchiffrable du temps