Nacarat

En ce temps-là les heures coulaient comme l’eau du rêve

Les lendemains avaient ce goût subtil de feuille nue

Dans ma tête chantaient des poètes nouveaux

Et les lunes croissantes jamais ne pleuraient

L’opale fêlée des jours malheureux

Février exposait ses délicats rameaux

Embryons de pétales

Sans cœurs ballons bouquets

Février sur des doigts embrassés

Comme un frêle duvet
Mutin

Symbole de promesses

Et de mêmes matins

Février n’égrenait nul

Pas solitaire

Le long d’une voie délaissée

Février frémissant

Avait l’éclat incarnat

D’un amour serti de grenats

Toxique

soigneusement refermer

le couvercle

des souvenirs

ne pas les laisser

s’échapper

pour encore

les remâcher

boulimie

d’eux

m’empoisonner

de leur suave saveur

botulique

Sourire

Au creux de moi

Grand nénuphar

Aux feuilles fripées

Ton sourire

D’autrefois

Sac de noeuds

Tout ce que je croyais être

L’illusion
De ce que j’étais

Ficelle et bois

Entre tes mains

Habiles

Marionnettiste

Qui as disloqué

Mes membres factices

Les mots seuls

Étaient à moi

Que tu as volés

Répandus

Ventriloque

Tirant les fils

De la marionnette

Au cœur chiffon

Qui t’aimait

Désarticulée

A bout de mots

Sans soubresauts

Ni cabrioles

Ce que je suis

Sans

Maintenant

Incurable

Il a bien fallu

Briser la chaîne

La détruire

A l’acide

Mes mains étaient vaines

Et mon cœur pillé

Malgré nos noms accolés

Moi aussi dissoute

Et toi pontifiant

Exultant

En héros

A le conscience bonne

Pourtant

Mes moignons têtus

Toujours se tendent

Déterminés

Bornés

Et t’offrent la sportule

Moutons d'avant

Je comptais les battements

De ton cœur

N’en perdre aucun

Tous pour moi

Quand tu dormais

Noué à mon flanc

Errance nocturne

Chaque pas que je fais

Dans les rues de ma ville

Tatoue sur les trottoirs

Les places les chaussées

Ma mémoire pointilleuse

Qui marche à pas chassés

Et fuit les regards torves

Des passants éclopés

Des mots

Impotents auxquels jamais il ne dit

Ces folies éphémères

Dans nos rues dans les nuits

A leur insu
Mes souvenirs

Sont trésors

Que j’imprime le soir

Sur les places les chaussées les trottoirs